No es el color de la sabana africana,

con su puesta de sol, i los tambores.

Es el fin de tu vida ya apaciguada.

Es tu corazón que golpea tu pecho para vivir.

No son las siluetas de los baobabs a contraluz.

Son los esqueletos de tus recuerdos, los más

nimios momentos que viviste ayer.

Quizás, en caso de tormenta, puedas subirte a ellos.

Hace calor aquí, mejor que el frío invernal.

Es verano aún, es otoño ya.

Pero tu tienes que florecer como si fuese abril dentro de ti.

Es una alucinación, cariño. Fruto de la medicación.

Si coges aire tres veces y abres los ojos,

me veras a pie de orilla de este mar.

Y tal vez entonces, será un poco menos doloroso.

No marches sin dejar encima de la cama tu llave.

Black, juny10