
Sentir que necesitas empapar los folios con palabras, y sin embargo, no tienes nada que contar. Sentirse vulgar por no saber expresar lo que uno siente, y terminar dejando los folios en blanco, con cuatro frases tachadas quizás, y unas cuantas dudas depositadas en el trasfondo de una relación. No basta a veces con ser perfecto? No basta simplemente el amor? No basta simplemente con... ser yo?
Te inundas de recuerdos y los ahogas en el desguace. Mañana, será otro día.
2 comentaris:
Peu rere peu camino vora el rastre
Per a arribar ben apropet al teu costat
I així jaure fins que vingui el sol a despertar-te
I marxis, sense acomiats, per el asfalt
Les ombres pensen que el temps malgastat
Es guarda en un calaix en forma d’experiència
Doncs tots dos opinem que dels malalts
S’encomana la suau vesània meva que m’arrosega
Però altres casos ho veuen diferent
Car l’extinició de la supervivència ha fracasat
I em trobo encara viu i ric esperant
Les caricies que foren furts dels infants
Qué sense màgia no hi ha il•lusió
I a mi ja m’han robat el cor amb antelació.
Black, abril 2010
No basta con ser perfecto, no. Debería bastar con ser uno mismo, pero a veces la gente se complica por gusto.
Menuda terapia la de esta noche, ¿no?
Yo he optado por una forma alternativa de terapia: escribo de cosas completamente distintas de lo que siento. Me ayuda a apagar la hoguera. Ya habrá tiempo para evocar fantasmas cuando no duelan tanto. Como decía Wilde, de todos modos, "toda mala poesía parte de sentimientos sinceros", por eso tengo terror al exceso de sinceridad en la escritura.
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